正文内容
，带着枯叶被踩碎的咯吱声。——不，现在该叫沈砚了——下意识地蜷起手指，把怀里的玉佩攥得更紧。指腹反复摩挲着玉面凹刻的“沈”字，冰凉的触感像一根细针，戳醒了身体里残存的、不属于自已的记忆碎片，让他太阳穴突突地跳。“里面有人吗？”，带着山里人特有的粗粝。沈砚抬起头，看见个穿补丁粗布短褐的老人，拄着根磨得发亮的枣木棍，背上的竹篓坠得沉甸甸的，露出几株带根的野菜和捆得整齐的干柴。，浑浊的眼睛先扫过他头上的血痂，随即咧开嘴，露出一口被烟渍染黄的牙：“哟，还真有个后生！你咋一个人躺这儿？这破庙耗子都嫌偏，快半年没见人来了。”，嗓子眼儿干得像塞了团晒干的茅草，发出的声音沙哑得连自已都吓了一跳：“我……我也不知道。”。，蹲下身时背篓蹭到门槛，掉出半根干树枝。他伸手碰了碰沈砚后脑勺的肿包，沈砚疼得倒吸一口凉气，老人顿时皱起眉：“哎哟，这伤可不轻！是遭了劫道的还是碰了山匪？”
沈砚想摇头，却牵动了伤口，眼前瞬间发黑。他抬手摸了摸血痂，脑海里猛地闪过几个破碎的画面——几个穿短打的汉子围着他，有人举着木棍笑骂，还有个灰衣少年哭着推他：“少爷快跑！”
然后就是无边的黑暗。
“记不清了。”他老实地垂下眼。
老人叹了口气，从怀里摸出个粗瓷小罐，罐口用布塞得严实：“来，这是我早上泡的野凉茶，润润嗓子。这天儿热得能烤焦蚂蚱，你伤成这样还断水，再渴下去要出大事。”
沈砚接过罐子，指尖触到瓷面的凉意，也顾不上讲究，仰头灌了两大口。野茶的清苦顺着喉咙滑下去，像给冒烟的嗓子浇了瓢雨，连后脑勺的疼都似乎轻了些。
“慢点儿慢点儿，别呛着！”老人伸手拍了拍他的背，“后生，你叫啥名儿？瞧你这长衫料子，像是个读书人？”
读书人？
沈砚低头看了看身上的青布长衫——料子原本该是细棉布，现在却沾着泥污和血渍，袖口还撕了道大口子。他又摸向怀里，摸出几样东西：半袋用粗布裹着的糙米，掂着约莫两三斤；一个油纸包，里面是三支秃了毛的狼毫、半块磨得只剩指节大的墨锭，还有本翻得卷边的《论语》；最后是那块玉佩，温润的玉面在昏暗的光线下泛着柔光，背面角落刻着两个小字——“沈砚”。
“沈砚……”他喃喃地念出声。
老人凑过来看了一眼玉佩，眼睛亮了亮：“哟，这玉水头足，值不少钱哩！沈砚，这是你大名？”
沈砚点点头，又摇摇头。这具身体叫沈砚，可他自已是林辰，是那个在写字楼里熬到肺癌晚期的社畜。两个名字在脑子里打架，搅得他头疼欲裂。
“我叫沈砚。”他最终还是选了这个名字——既然老天爷让他借这具身体活过来，那从今天起，他就是沈砚。
“好名字，文绉绉的！”老人笑得更欢了，“我姓陈，山下青溪村的，村里人都叫我陈伯。小沈兄弟，你这是要去府城赶考？”
赶考？
沈砚脑海里又闪过画面：背着书箱走在官道上，灰衣少年在旁边叽叽喳喳，手里举着个糖人晃来晃去……可那少年是谁？后来去哪儿了？
“我……有个书童。”他下意识地说，“穿灰衣服，比我矮半个头。”
“书童？”陈伯站起身，往破庙里扫了一圈，“没见着啊！这破庙除了你连个耗子影都没有。那小子该不会是见你被打，自已跑了吧？”
跑了吗？
沈砚努力回想，只记得少年哭着推他的背影，还有那句“我去报信，少爷你等着我”。后来呢？他什么都不记得了。
“算了，不想了。”他揉了揉太阳穴，“陈伯，这附近有集镇吗？我想问问有没有人认识我。”
陈伯摆了摆手：“方圆几十里就几个村子，最近的青溪镇在二十里外。你这模样走二十里？怕是走到半道就得栽倒。”他上下打量着沈砚，忽然一拍大腿，“这样！我家就在山脚下，你要是不嫌弃，先去我那儿歇两天，把伤养好了再说。家里穷是穷，多个人不过多双筷子的事儿。”
沈砚愣住了。
他看着陈伯满是风霜的脸，补丁摞补丁的短褐，还有背篓里那点野菜干柴——这显然是老人一天的全部收获。这样的人家，能有多宽裕？可陈伯说“多双筷子”时，语气自然得像在说“今天吃窝头”。
上辈子在都市打拼十年，他对门邻居的名字都叫不上；爸妈打电话让回家吃饭，他总说“忙，要加班”；同事找他帮忙，他得先算清楚人情账。可这个素不相识的老人，就这么轻易地向他伸出了手。
鼻子忽然一酸，不知道是这具虚弱的身体太容易共情，还是上辈子十年里，从未有人这样不带功利地对他好。“陈伯，我……我身上没什么值钱的，只有这半袋糙米……”
“嗨，说那见外话干啥！”陈伯把背篓往肩上一甩，“能走不？太阳快落山了，得趁着天没黑下山，晚了山里有狼。”
沈砚扶着墙慢慢站起来，腿软得像踩在棉花上，但还能挪步。他把纸笔和《论语》塞回怀里，却拎起了那袋糙米：“这个您带上，不能白吃您的。”
陈伯看了一眼米袋，也没推辞，笑着塞进背篓：“行，晚上给你熬粥喝，就着我腌的萝卜干，管饱！走，慢点儿，跟着我踩稳路。”
两人一前一后走出破庙。
夕阳正挂在西边山尖，把半边天都染成了熔金。远处是连绵的青山，近处是齐膝的荒草，一条羊肠小道像根灰绳，蜿蜒着通向山脚下炊烟袅袅的村落。
沈砚站在庙门口，深深吸了口气。空气里是泥土的腥气、青草的甜香，还有远处人家烧柴的烟火味——没有雾霾，没有汽车尾气，没有写字楼里挥之不去的咖啡味和打印机墨粉味。
他忽然笑了。
上辈子他拼命加班，就为了攒钱买个能看山的高档小区，可到头来，看的最多的是医院的天花板，闻的最多的是消毒水。这辈子，他不用再闻消毒水了。
“小沈兄弟，走啊！”陈伯在前面喊，手里的木棍敲着路面，发出笃笃的声音。
“来了。”
沈砚迈开步子，跟着老人往山下走。后脑勺还在疼，腿也软，但每一步踩在踏实的泥土上，都像踩在了实处。走到半山腰时，他回头看了一眼破庙，暮色里，那座残垣断壁的影子渐渐模糊，像一场即将醒透的梦。
可他知道，这不是梦。
他是林辰，也是沈砚。他死过一次，现在又活了。
从现在开始，他要好好活着。
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山下，青溪村。
陈伯的家在村东头，三间土坯房围着个巴掌大的院子。院子里养着三只芦花鸡，墙角堆着劈好的柴火，一个穿蓝布衫的妇人正踮着脚收晾晒的粗布衣裳。
“老婆子，来客了！”陈伯一进门就喊。
妇人回过头，看见沈砚，先是愣了愣，随即放下衣裳迎上来：“这是……”
“山上破庙里捡着的后生，脑袋被人打了，连家在哪儿都记不清。我瞧着可怜，就带回来了。”陈伯把背篓放下，掏出那袋糙米，“这是他带的米，晚上熬粥。”
妇人接过米袋，目光落在沈砚的伤上，眼神里没有嫌弃，只有心疼：“造孽哦，伤成这样。快进屋坐，我去烧点热水，先给你把伤口洗洗，不然要化脓的。”
沈砚站在院子里，看着老两口忙进忙出，喉咙里像堵了团棉花。上辈子最后那段日子，**也是这样，端水喂药擦身，可那时候他连句完整的“谢谢”都快说不出来了。
“陈伯，陈婶，谢谢你们。”他对着老两口深深鞠了一躬。
陈婶吓了一跳，赶紧上前扶他：“哎哟，这是干啥！快进屋，地上凉，仔细染了风寒。”
沈砚被推进屋。屋里光线昏暗，只有一张缺了角的木桌、两条长凳，还有一盘土炕。墙上挂着串干玉米和红辣椒，角落里堆着锄头和镰刀，简陋得不能再简陋，却收拾得干干净净，连土炕的席子都扫得没有草屑。
陈婶让他坐在炕沿上，端来一盆冒着热气的热水，手里攥着块洗得发白的粗布：“忍着点啊，水有点烫，洗干净伤口才好得快。”
热水碰到血痂时，沈砚疼得直抽气，陈婶赶紧放轻了手：“慢点儿慢点儿……你这伤看着是被木棍打的，好在没伤着骨头，养个十天半个月就好了。”
陈伯在一旁抽着旱烟，烟袋锅子发出滋滋的声响：“小沈兄弟，你真不记得咋受的伤？也不记得家在哪儿？”
沈砚摇摇头：“只记得有几个人围着我，再往后就什么都不知道了。”
“那家里还有啥人？”
“也……不记得了。”
陈伯和陈婶对视一眼，都叹了口气。陈伯磕了磕烟袋锅子，把烟灰倒在地上：“行，那就先住着。等伤好了慢慢想，想不起来也没事——村里正缺个识字的，到时候帮大家写写信、记记账，也能糊口。”
沈砚点点头，心里涌起一股暖流。他不知道原来的沈砚是谁，为什么会被打，家里还有没有亲人。但此刻，在这个简陋的农家小屋里，他感受到了久违的、踏实的温暖。
窗外的天彻底黑了，屋里点起了一盏油灯，昏黄的光晕把陈婶熬粥的身影拉得很长。灶膛里的柴火噼啪作响，粥香慢慢飘了出来，混着萝卜干的咸香，勾得他肚子咕咕叫。
沈砚靠在炕沿上，听着锅里的粥咕嘟咕嘟地响，忽然想起上辈子在网上看过的一句话——
**此心安处是吾乡。**
也许，这里就是他的新家了。
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夜幕彻底笼罩了青溪村，只有零星的灯火在黑夜里亮着。
土炕上，沈砚躺在陈伯给他铺的干草褥子上，闻着草屑和泥土的味道，听着院子里芦花鸡偶尔的咕咕声，还有远处隐隐的狗吠，意识渐渐模糊。
临睡前，他的手无意识地攥紧了怀里的玉佩，那温润的触感像个锚，让他睡得格外安稳。
而他不知道的是——
百里之外的府城，一家简陋的客栈门口，穿灰衣的小少年正攥着怀里皱巴巴的家书，踮着脚往官道上张望。他的脸晒得黝黑，裤腿上沾满了泥，指尖把家书的纸边都掐破了，嘴里反复念叨着：“少爷，你在哪儿……我已经报信了，你千万别出事……”
千里之外的江南，一座深宅大院的佛堂里，穿素衣的少女跪在**上，双手合十，指尖捻着佛珠，指节因为用力而泛白。佛前的香烧了一半，烟气袅袅中，她低声祈祷：“菩萨保佑，保佑我哥哥平安无事，保佑他能早日回家……”
他们都不知道，那个叫沈砚的少年，正在一个陌生的小山村里，沉沉地睡去。
梦里，他好像看见了个扎着两个羊角辫的小女孩，穿着粉布衫，拉着他的衣袖晃来晃去，脆生生地喊：“哥哥，陪我玩！”
他想看清女孩的脸，可眼前却总是蒙着一层雾，怎么也抓不住。
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